El gozo enciclopédico.

 

He conocido a personas 

que transitan por el mundo

como orfebres del instante,

cuyos dedos no dejan mancha

cuando auscultan lo que miden,

con miradas que sopesan los matices

de cada sombra donde late el deseo.

Recopilan el erotismo

con pulcritud académica,

cada suspiro archivado en su folio de seda,

cada curva medida con regla de luz,

cada gemido etiquetado por su tono

y guardado en vitrinas de cristal fino.

No saquean el placer; lo catalogan.

Con paciencia de relojero,

examinan, pieza a pieza

la textura de unos labios cuando tiemblan,

el peso exacto de una mirada que se demora,

el aroma que queda en el aire

tras los cuerpos han dialogado sin palabras.

Son minuciosos como monjes

que copian manuscritos prohibidos.

Cada roce es transcrito,

cada humedad, iluminada en oro,

cada pausa entre latidos,

anotada al margen con tinta de ámbar.

Y así, sin prisa y sin mácula,

reúnen un museo invisible

donde el deleite no se marchita,

donde el erotismo permanece

ordenado, brillante, eterno:

una colección privada

de momentos perfectos

que sólo ellos saben nombrar.

Benditos los que saben recopilar

lo efímero sin romperlo,

los que convierten la carne en poesía

y cada suspiro en una nueva página

de un libro que nunca amarillea.