De puntillas.

En la frontera del roce y la distancia,

late un pulso que no quiere ser mencionado.

Es llama que tiembla sin consumirse,

es agua que besa la orilla y que, después, retrocede.

Es el deseo un péndulo caprichoso,

una frágil balanza de oro y de sombra

donde un suspiro de más o de menos

inclina su fiel en un sentido o en otro.

Caminamos descalzos sobre su filo,

con los ojos vendados por la luz del otro.

Un paso adelante quema la piel,

un paso atrás congela el alma.

Ahí reside, hermoso y terrible,

entre el “todavía no” y el “nunca jamás”.

Como el instante exacto en que la mano

se detiene a un milímetro del paraíso

y el corazón, cobarde o valiente,

aprende a latir sin tocar.

Porque el deseo perfecto

no es anhelar ni tampoco poseer,

sino permanecer eternamente

mientras se avanza de puntillas.